Мы убиваем гения стократно, Когда, рукой его убивши раз, Вновь затеваем скучный наш рассказ, Что нам мечта чужда и непонятна.
Есть в мире розы. Дышат ароматно. Цветут везде. Желают светлых глаз. Но заняты собой мы каждый час — Миг встречи душ уходит безвозвратно.
За то, что он, кто был и горд, и смел, Блуждая сам над сумрачною бездной, Нам в детстве в душу ангела напел,-
Свершим сейчас же сто прекрасных дел: Он нам блеснет улыбкой многозвездной, Не покидая вышний свой предел.
1918
Я русский, я русый, я рыжий.
Под солнцем рожден и возрос.
Не ночью. Не веришь? Гляди же
В волну золотистых волос.
...
Я — изысканность русской медлительной речи,
Предо мною другие поэты — предтечи,
Я впервые открыл в этой речи уклоны,
Перепевные, гневные, нежные звоны.
...
И город был чистый и весь золотой,
И словно он был из стекла,
Был вымощен яшмой, украшен водой,
Которая лентами шла.
...
Что есть светлее пенья,
Светлей чудотворенья,
Светлее, чем алмаз,
И чем Пасхальный час?
Что есть светлей моленья,
...
Со мной случилось чудо,
Я — здесь, и я — не здесь.
Я вдруг ушел отсюда,
И мир увидел весь.
...
