Мы жили в творческом тумане, Губители чужих наследий, Стихи чеканя Из меди. Но, все ограды руша, Мир входит к нам в двери. Больные выльем души В каком размере?
На лиру мы воловью Натянем жилу, Чтоб звукам, вырванным из сердца с кровью, Хрипящую оставить силу. Они без форм. В них есть уродство Невыношенного созданья. Но их осветит благородство Страданья.
Помнишь, Лена, первый вальс на бале?
Мы кружились до потери сил,
И архивны юноши сказали,
Что тебя я, верно, покорил.
Но, бокалы до края напенив,
...
И я покину край Сибири,
Где музы, песни и вино,
И был Георгий Маслов в мире,
Иль не был — будет все равно.
...
Пора стряхнуть с души усталость
Тоски и страха тяжкий груз,
Когда страна изгнанья стала
Приютом благородных муз.
Здесь вечно полон скифский кубок,
...
Рождественскими вечерами
Волнует всех ворожба,
Вашими маленькими руками
Как будто говорит судьба.
Смотрю на карты в испуге –
...
Не предвидит сердце глупое
Дня свиданья, дня разлуки.
Разве гладил бы так скупо я
Эти маленькие руки?
...