На Мойке жил один старик. Я представляю горы книг. Он знал того, он знал другого. Но всё равно, не потому Приятель звал меня к нему Меж делом, бегло, бестолково.
А потому, что, по словам Приятеля, обоим нам Была бы в радость встреча эта. — Вы б столковались в тот же миг: Одна печаль, один язык И тень забытого поэта!
Я собирался много раз, Но дождь, дела и поздний час, Я мрачен, он нерасположен. И вот я слышу: умер он. Визит мой точно отменён. И кто мне скажет, что отложен?