Нам Tristia — давно родное слово. Начну ж, как тот: я родился в Москве. Чуть брезжил день последнего, Второго, В апрельской предрассветной синеве.
Я помнить не могу, но помню, помню Коронационные колокола. Вся в белом, шелестящем, — как сегодня! - Мать, улыбаясь, в детскую вошла.
Куда, куда? Мы недоумеваем. Какой-то звон, сиянье, пустота... Есть между младенчеством и раем Почти неизгладимая черта.
Но не о том рассказ...