Наше озеро бездонно, безлунно. Что в нем ловит полуночный рыбак?.
Как в поэзии, где слово безумно и смирительных не терпит рубах, в темноте слышны и шелест, и всплески темных птиц ли или черной воды. Чей-то посвист в молодом перелеске. Чьи-то игры у прибрежной скирды.
Ну и темень на Ивана Купалу. Как языческие боги скромны: то ли плохо переносят опалу, то ли сгинули из нищей страны. Все затихнет к часу ночи. Похоже, ни единого не будет костра… А по зимней по бездарной пороше так озерного ждалось серебра! Так хотелось раннелетнего леса, где святая — хоть умри! — нагота тешит легкого беззлобного беса без ущерба для святого креста…
На ручных моих часах монотонно убывает новый век. Темнота. Наше озеро безлунно, бездонно, и повсюду омута, омута…
1967