Не с теми я, кто жизнь встречает, Как равную своей мечте, Кто в достиженьях замедляет Разбег к заоблачной черте,
Кто видит в мире только вещи, Кто не провидит через них Предчувствий тягостных своих Смысл и печальный, и зловещий.
Но чужды мне и те, кто в мире Как стран заоблачных гонцы. Мне не по силам их венцы И золото на их порфире.
Иду одна по бездорожью, Томясь, предчувствуя, грустя. Иду, бреду в Селенье Божье, Его заблудшее дитя…
1936