Не творчеств дни, а умирания...

Не творчеств дни, а умирания. В них ничего печальней нет, Что неоконченными здания Останутся на много лет.

Труд, созидающий строения, В пустых стропилах не течет, И силу жадную падения Не сковывает мерный счет.

Вдоль белых стен в закатном пламени Маляр веселый не поет, И не несет суровый каменщик К вершинам каменный свой гнет.

К лесам закрыты с улиц доступы, Качается пустая клеть, И стен оскаленные остовы Кирпичной плотью не одеть.

1922