Когда мне было восемь лет, Мечтал я лишь о том, Чтоб небольшой велосипед Ко мне вкатился в дом.
Я утром, вечером и днем Катался бы на нем.
Обидно было мне до слез, Когда я слышал: — Нет! С тобой, малыш, и без колес Не оберешься бед.
О санках я зимой мечтал И видел их во сне. А наяву я твердо знал: Их не подарят мне.
— Успеешь голову сломать!— Мне всякий раз твердила мать.
Хотелось вырастить щенка, Но дали мне совет, Чтоб не валял я дурака В свои двенадцать лет.
Поменьше о щенках мечтал, А лучше — что-нибудь читал.
Я редко слышал слово: «Да!» — А возражать не смел, И мне дарили все всегда Не то, что я хотел: То — шарф, то — новое пальто, То — «музыкальное лото», То — Михалкова, то — Барто, Но это было все не то — Не то, что я хотел!
Как жаль, что взрослые подчас Совсем не понимают нас. А детство, сами говорят, Бывает только раз!