О если б в грудь мою проник, Сизиф, твой дух в работе смелый, Я б труд свершил рукой умелой! Искусство — вечность, Время — миг.
К гробам покинутым, печальным, Гробниц великих бросив стан, Мой дух, гремя как барабан, Несется с маршем погребальным.
Вдали от лота и лопат, В холодном сумраке забвенья Сокровищ чудных груды спят;
В глухом безлюдье льют растенья Томительный, как сожаленья, Как тайна, сладкий аромат.