С приветом я к вам посылаю Пегаса — конька своего. Спросите, чего я желаю, И я вам скажу: ничего!
Простите беспечность поэта. Дышу я — и только всего. А шум деловитого света Не стоит подчас ничего.
Процентщика мучат тревоги. Червонец — его божество. Но вот подведет он итоги — И что же найдет? Ничего.
Отвешивать должен поклоны Вельможа-старик для того, Чтоб графской добиться короны, А что ему в ней? Ничего.
Унылая ряса пресвитера — Заветная цель одного. Другой добивается митры. А суть-то одна: ничего.
Влюбленному жизни дороже На свете одно существо. Но вот он женился — и что же Нашел под тряпьем? Ничего,
Рифмует поэт беспокойный И верит: его мастерство Торжественных лавров достойно. А что его ждет? Ничего.
Храбрится буян, угрожая, Но тщетно его хвастовство, И, кроме свирепого лая, Не жди от него ничего.
Не верит поэту девица — Ни просьбам, ни вздохам его, Но скоро она убедится, Что страшного нет ничего.
Ей по сердцу ласки поэта. Упрямец достиг своего, А что обещал ей за это? Но правде сказать, ничего…
Священник громит за неверие С амвона ее и его. Но попусту бьет артиллерия — Поправить нельзя ничего.
Прощайте! У бурного моря Я жду корабля своего. И, если погибну я вскоре, Что вам эта смерть? Ничего.
Останусь готовым к услугам До смертного дня моего — Коль есть у вас что-нибудь, — другом, И другом, коль нет ничего!