Ночь. Тропа...

Ночь. Тропа. Луна в разгаре. Ветки шарят по лицу. Улеглись лесные твари, травы сбросили трясцу. В речке будущие шпроты притушили рыбий глаз. На меня, царя природы, наплевать им в этот час. В сапоге скулит печально, ноет старая мозоль. Никакой я не начальник, пуп земли, а также — соль… Меж камней и меж орясин пробираюсь молча я, словно старый тарантасик на ухабах бытия.

1970