Туман в ложбинах течет, как пена, Но ток нагретый я в поле пью: На жниве колкой — охапка сена, Ночлег беспечный в родном краю.
Вон там, за поймой, синей, чем море, Леса простерли свои ковры… Земля хранит еще, мягко споря, Накал прощальный дневной жары.
Утихла пыль над пустой дорогой И гул на гумнах умолк в селе, И сон струится луной двурогой, Светясь и зыблясь, к моей земле.
И все туманней в ночных равнинах Я различаю — стога, лозу, И путь, пройденный в лесах долинных, В болотах, в дебрях — вон там, внизу.
За путь бесцельный, за мир блаженный, За дни, прозрачней хрустальных чаш, За сумрак лунный, покой бесценный Благодарю Тебя, Отче наш.
1936