В темном поле ходят маяки Золотые, яркие такие, В ходе соблюдая мастерски Планировок линии тугие.
Те вон исчезают, но опять Возникают и роятся вроде, А ближайшие на развороте Дико скосоглазятся — и вспять!
И плывут, взмывая над бугром, Тропкою, намеченною строго; И несется тихомирный гром, Мощное потрескиванье, стрекот.
Словно тут средь беркутов и лис — Всех созвездий трепетней и чище — Этой ночью бурно завелись Непомерной силы светлячища…
На сухмень, на допотопный век, Высветляя линии тугие, Налетела добрая стихия, И стихия эта — Человек.
1954, Кзыл-Ту