О, Родина! В неярком блеске Я взором трепетным ловлю Твои пролески, перелески — Все, что без памяти люблю:
И шорох рощи белоствольной, И синий дым в дали пустой, И ржавый крест над колокольней, И низкий холмик со звездой…
Мои обиды и прощенья Сгорят, как старое жнивье. В тебе одной — и утешенье И исцеление мое.
1967