О, ветром зыблемая тень — Не верьте лести. Покуда вы — лишь дальний день, Лишь весть о вести.
Вы тщитесь — как бы почудней, В угоду моде. Вас нет. Вы нищенки бедней. Вы — нечто вроде.
Вы про себя: судьба, судьбе, Судьбы, судьбою… Нет, вы забудьте о себе, Чтоб стать собою.
Иначе будет все не впрок И зря и втуне. Покуда блеск натужных строк — Лишь блеск латуни.
Ваш стих — сердец не веселит, Не жжет, не мучит. Как серый цвет могильных плит, Он им наскучит.
Вам надо все перечеркнуть, Начать сначала. Отправьтесь в путь, в нелегкий путь, В путь — от причала.
1960