Он в белом гробике своем Лежал, усыпанный цветами; Деревья тихо под окном Качали темными ветвями.
На крепко сомкнутых губах Улыбка кроткая застыла, И что-то радостное было В его младенческих чертах.
Казалось, спал он и видений К нему нисходит светлый рой, А не сразил своей косой Ребенка мрачный смерти гений.
С глазами, красными от слез, Бледна, исполнена печали, Склонилась мать над ним. Вопрос Уста дрожащие шептали:
«Зачем родился ты на свет, Когда лишь ранняя могила Тебя ждала? Какая сила В ночь превратила твой рассвет?»
Напрасно! На вопросы наши Не даст ответа рок — он нем; Но лучше, верь мне, лучше тем, Кто лишь коснулся жизни чаши.
Счастлив заснувший беспробудно Младенец твой! Не спросит он, Изнемогая в битве трудной, Путем тернистым изъязвлен: «Зачем на свет я был рожден?»
1871