Он в белом гробике своем...

Он в белом гробике своем Лежал, усыпанный цветами; Деревья тихо под окном Качали темными ветвями.

На крепко сомкнутых губах Улыбка кроткая застыла, И что-то радостное было В его младенческих чертах.

Казалось, спал он и видений К нему нисходит светлый рой, А не сразил своей косой Ребенка мрачный смерти гений.

С глазами, красными от слез, Бледна, исполнена печали, Склонилась мать над ним. Вопрос Уста дрожащие шептали:

«Зачем родился ты на свет, Когда лишь ранняя могила Тебя ждала? Какая сила В ночь превратила твой рассвет?»

Напрасно! На вопросы наши Не даст ответа рок — он нем; Но лучше, верь мне, лучше тем, Кто лишь коснулся жизни чаши.

Счастлив заснувший беспробудно Младенец твой! Не спросит он, Изнемогая в битве трудной, Путем тернистым изъязвлен: «Зачем на свет я был рожден?»

1871