Опять мой посох приготовлен, Все тот же, старый и простой, И день отбытия условлен — Отмечен роковой чертой.
Там, за окном, в пустом пространстве, Все тот же — милый лик луны. Кругом — трофеи прежних странствий, Как память мира и войны.
Там — камни с гор, там — лук и стрелы, Там — идолы, там — странный щит, Мой облик, грустно-поседелый, На них из зеркала глядит.
Вот — карты; резко исчертила Их чья-то сильная рука. Вот — книги; что когда-то жило, Звучит в них — зов издалека!
А там — собранье всех приветствий, Дипломов пышных и венков… (О, слава! Как приманчив в детстве Твой льстивый, твой лукавый зов!)
Так почему ж, под мирной сенью, Мне не дремать покойным сном, Не доверяться наслажденью Мечты о буйном, о былом?
Я окружен давно почетом, Хвалой ненужной утомлен. Зачем же бурям и заботам Я брошу мой счастливый сон?