Пани Ирена

Я безумно боюсь золотистого плена Ваших медно-змеиных волос, Я влюблён в Ваше тонкое имя «Ирена» И в следы Ваших слёз.

Я влюблён в Ваши гордые польские руки, В эту кровь голубых королей, В эту бледность лица, до восторга, до муки Обожжённого песней моей.

Разве можно забыть эти детские плечи, Этот горький, заплаканный рот, И акцент Вашей польской изысканной речи, И ресниц утомлённых полёт?

А крылатые брови? А лоб Беатриче? А весна в повороте лица?. О, как трудно любить в этом мире приличий, О, как больно любить без конца!

И бледнеть, и терпеть, и не сметь увлекаться, И, зажав своё сердце в руке, Осторожно уйти, навсегда отказаться, И ещё улыбаться в тоске.

Не могу, не хочу, наконец — не желаю! И, приветствуя радостный плен, Я со сцены Вам сердце как мячик бросаю! Ну! Ловите, принцесса Ирен!