Луна на стены налагала пятна Углом тупым. Как цифра пять, согнутая обратно, Вставал над острой крышей черный дым.
Томился ветер, словно стон фагота. Был небосвод Бесцветно-сер. На крыше звал кого-то, Мяуча жалобно, иззябший кот.
А я, — я шел, мечтая о Платоне, В вечерний час, О Саламине и о Марафоне… И синим трепетом мигал мне газ.
Перевод: В. Я. Брюсова