Первая годовщина

По лбу моему ты ступаешь. Какое древнее чувство!

Зачем мне теперь бумага, перо и мое искусство?

Ты с красным ирисом схожа и пахнешь степной геранью.

Чего, лунотелая, ждешь от моего желанья?