Пишу – ни строчки на листе. Рисую – пусто на холсте. И плачу, не пролив слезы Под небом цвета бирюзы. Мой белый день – дыра, пробел. Мой добрый гений оробел И отступился от меня, И жутко мне средь бела дня. Пробел… А может, брешь, пролом, Просвет, явивший окоем, Счастливый лаз в глухой стене, И добрый гений внемлет мне?
1979
Тот живет – обиду копит.
Тот обиду в водке топит.
Ну, а этот топит печь.
И о нем сегодня речь.
Грусть-тоска, коль бит и мучим,
...
Без гнева и ярости, взрыва и взлома
Все лихо и быстро сгорит, как солома.
Покуда любили, покуда дремали
В душистой копне на большом сеновале,
Беспечное время по древней привычке
...
Чем все кончится? Чем? Листопадом?
Шелестящим заброшенным садом,
Спелым яблоком, пеньем скворца.
Это значит, что нету конца.
Есть предел или нету предела –
...
Дней ослепительные вспышки
И красок огненных излишки…
Сегодня каждый озарен
И каждый смертен, так как к вышке
С рождения приговорен.
...
Взорвать бы все или взорваться,
Или отсюда прочь сорваться,
Чтоб не соваться никогда…
Все эти планы — ерунда.
Живу и некуда деваться.
...
