Питаю сердце тем, чего довольно От господина моего имею. Зальюсь слезами, вздрогнув, побледнею, — Так от глубокой раны сердцу больно.
Но часто мне, простертому безвольно, Является она. Нет схожих с нею! И у моей постели — я не смею Взглянуть! — она садится, сердобольна.
Лицом горячим чувствую прохладу Руки, которой сердце так желало, И речь ее приносит мне отраду:
— Не плачь по мне. Ужель ты плакал мало? С отчаяньем и знанью нету сладу. Будь жив и ты, как я не умирала.