По улицам метель метет, Свивается, шатается. Мне кто-то руку подает И кто-то улыбается.
Ведет — и вижу: глубина, Гранитом темным сжатая. Течет она, поет она, Зовет она, проклятая.
Я подхожу и отхожу, И замер в смутном трепете: Вот только перейду межу — И буду в струйном лепете.
И шепчет он — не отогнать (И воля уничтожена): «Пойми: уменьем умирать Душа облагорожена.
Пойми, пойми, ты одинок, Как сладки тайны холода… Взгляни, взгляни в холодный ток, Где всё навеки молодо...»
Бегу. Пусти, проклятый, прочь! Не мучь ты, не испытывай! Уйду я в поле, в снег и в ночь, Забьюсь под куст ракитовый!
Там воля всех вольнее воль Не приневолит вольного, И болей всех больнее боль Вернет с пути окольного!
26 октября 1907