Скачет, форменно одет, Вестник радостей и бед. Сумка черная на нем, Кивер с бронзовым орлом.
Сумка с виду хоть мала — Много в ней добра и зла: Часто рядом там лежит И банкротство и кредит;
Клятвы ложные друзей, Бред влюбленного о ней, Без расчетов — так, сплеча — Спесь и гордость богача,
И педанта чепуха, Голос вкрадчивый греха, И невинности привет. И чего в той сумке нет!
Будто посланный судьбой, Беспристрастною рукой Радость, горе, смех и стон Рассыпает почтальон.
Он весь город обскакал; Конь едва идет — устал. Равнодушно вестник мой Возвращается домой.
А где был он, может быть, Станут долго слезы лить О потерянных друзьях, О несбывшихся мечтах…
Или в радости живой Лить шампанское рекой… Где ж волшебник-почтальон? Дома спит в чулане он.
1841