Усталый ход, Дремотный круг, Следи иль не следи — Все кто-то впереди идет, А кто-то позади.
А кто-то замер между тем, Высматривая свет В пучине слов, не видя тем. Вот этот и поэт?
Как не бранить его за то! Его всегда бранят. То в экстрамодном он пальто, То грязен и кудлат.
То он на грани, то он пьян, То он не ест, не пьет, Но от природы рваных ран Он стонет и поет.
Для всех — нежнейший этикет, Цветочки и мирки, А для него — улики след, Свидетельства, звонки…
Оставлены и там и тут, Кому-то — чудеса. С ним разговор суров и крут, И правда бьет в глаза.