Не в том, какого колорита Ваш тон; не в том, какой вам цвет Милей — оракулом зарыто Ручательство, что вы — поэт.
Вниманье к тем, чья жизнь забыта, Чья суть забита, чей расцвет Растоптан злостно — вот предмет Заботы истинной пиита.
Поэзия есть область боли Не за богатых и здоровых, А за беднейших, за больных.
А там — едино: голубой ли Иль рыжий; вольный иль в оковах; Классический иль новый стих.
Кольца на пне —
Как на воде круги,
Словно кто нырнул
И в волны завернулся.
...
Мы вам «обещали» (по вашему мненью)
«Стихами — так много! А где выполненье?
Где в сущее взнос долгожданный?»
Но мы не рабы. Ни в каком смысле слова.
...
Когда бы, Эккерман, для лучезарной чести
Сквозь время прошагать с бессмертным Гете вместе
Явились бы не Вы, а кто-нибудь другой
(Сравнимый мелкостью с подсолнечной лузгой);
Когда б на свой Олимп, — на Веймара высоты
...
Лоза в кудрях, лохмотьях и огне,
Как беглый узник замковых развалин;
Он плащ порвал и руки окровавил,
Спускаясь на веревках по стене,
...
Пробрезжил красным листик темной зелени,
Роса упала, волос поседел.
Скажи, когда они все это сделали?
И в щелку-то никто не подглядел!
...
