Вчера представлял я собою роскошный сосуд, А нынче сосут мое сердце, пиявки сосут.
В сосуде моем вместо сельтерской — яд, Разрушен желудок, суставы скрипят…
Тот скрип нам известен под именем Страсть! К хорошеньким мышцам твоим разреши мне припасть.
Быть может, желудок поэта опять расцветет, Быть может, в сосуде появится мед.
Но мышцы своей мне красотка, увы, не дает, — И снова в сосуде отсутствует мед.
И снова я весь погружаюсь во мрак… Один лишь мерцает желудок-пошляк.