Потомки поймут, современников наших читая, Какая у нас за плечами дорога крутая. Как нас опекала ревнивая наша эпоха, Чтоб где-то в грядущем о нас не подумали плохо. Нас жизнь научила не жаловаться и не плакать, Цветеньем весны вдохновляться в осеннюю слякоть. И этому будут дивиться не меньше потомки, Чем мужеству в битвах, где шли мы по огненной кромке. Как должно потомкам, дотошно изучат наш почерк И всё, чего мы не сказали, прочтут между строчек.
1968
Если пальцев ни разу перо тебе не обожгло,
Не когтили в ночи тебя строчки, что сам сочинил, —
Поищи поскорее другое себе ремесло,
Не надейся, что песня возникнет из пены чернил.
...
Всё в материале ясно кустарю,
Он знает, что начать с какого краю.
А я из плоти собственной творю,
Я сам себя, как материал, кромсаю.
...
То званье, что Пушкин и Лермонтов,
Некрасов и Тютчев носили,
Живёт не старея, согретое
У самого сердца России.
...
Вновь сквозь дым паровоза
Чую горечь берёз,
А запахло берёзой —
Время сеять овёс.
...
Мы с детства не были заласканы.
Нас провожала в путь гроза,
Сама судьба брала за лацканы,
Смотрела прямо нам в глаза.
...
