В муках и пытках рождается слово, Робкое, тихо проходит по жизни. Странник — оно, из ковша золотого Пьющий остатки на варварской тризне.
Выйдешь к природе! Природа враждебна, Все в ней пугает, всего в ней помногу, Вечно звучит в ней фанфара молебна Не твоему и ненужному Богу.
Смерть? Но сперва эту сказку поэта Взвесь осторожно и мудро исчисли,— Жалко не будет ни жизни, ни света, Но пожалеешь о царственной мысли.
Что ж, это путь величавый и строгий: Плакать с осенним пронзительным ветром, С нищими нищим таиться в берлоге, Хмурые думы оковывать метром.
Ноябрь 1908, Царское Село