Прибой стиха идет волне вослед, Один и тот же берег перед ними, Волна горит, распавшись в пенном дыме, Но стих живет — ему распада нет. Но стих, родившись из глубин бездонных, Идет волной и облаком летит, Кочует птицей по лесам зеленым, Листвой над самым сердцем шелестит, Лежит зерном в глухое время года, Вновь говорит, встав от молчанья сна, Он входит в жизнь, в круговорот природы, Он — чувства все, все года времена.
1930
Я — одержимый дикарь, я гол.
Скалой меловой блестит балкон.
К Тучкову мосту шхуну привел
Седой чудак Стивенсон.
...
Мир строится по новому масштабу.
В крови, в пыли, под пушки и набат
Возводим мы, отталкивая слабых,
Утопий град — заветных мыслей град.
Мы не должны, не можем и не смеем
...
Хочу, чтоб стих был тонок, словно шелк,
Не для того, чтоб в шепот перешел.
Но я сейчас сжимаю стих в комок
Не для того, чтоб он дышать не мог,—
...
Далеко остались джунгли, пальмы, храмы,
Город-сад, зеленая река.
Вечером, примчав с Цейлона прямо,
Встретил я в Мадрасе земляка.
И земляк — натура боевая,
...
Опять стою на мартовской поляне,
Опять весна — уж им потерян счет,
И в памяти, в лесу воспоминаний,
Снег оседает, тает старый лед.
И рушатся, как ледяные горы,
...
