Грузная, бумажная работа. Осень на Пречистенском бульваре. Водка в ошалелой голове. Тянется дощатыми руками Зданий вырастающее тело. Камень опускается на камень, Рявкает по жести молоток.
Мостовую выела проказа, С куполов облезла позолота. К золотому пыльному Кавказу Рыбами уходят облака.
Мне же нестерпимо надоели Каждая строка и каждый образ Потому, что я к концу недели Становлюсь измученным и добрым.
А стихи рождаются от злости, А Москва – большая богадельня, Где скрипя донашивает кости Призрачный народ редакторов.
1920