Пройдет немного лет, и от моих усилий, От жизни, от всего, чем я когда-то был, Останется лишь горсть немой, холодной пыли, Останется лишь холм среди чужих могил. Мне кто-то жить велел; но по какому праву?. И кто-то, не спросясь, зажег в груди моей Огонь бесцельных мук и влил в нее отраву Болезненной тоски, порока и страстей. … Откройся, где же ты, палач неумолимый? Нет, сердце, замолчи… ни звука, ни движенья… Никто нам из небес не может отвечать, И отнято у нас святое право мщенья: Нам даже некого за муки — проклинать!
1885