Не над гробами ли святых Поставлен в изголовье Живой букет цветов витых, Смоченных чистой кровью.
Прогнулся лаковый листок, Отяжелен росою. Открыл тончайший завиток Со всей его красою.
И видны робость и испуг Цветка в земном поклоне, В дрожанье ландышевых рук, Ребяческих ладоней.
Но этот розовый комок В тряпье бледно-зеленом Назавтра вырастет в цветок, Пожаром опаленный.
И, как кровавая слеза, Как Макбета виденье, Он нам бросается в глаза, Приводит нас в смятенье.
Он глазом, кровью налитым, Глядит в лицо заката, И мы бледнеем перед ним И в чем-то виноваты.
Как будто жили мы не так, Не те читали книги. И лишь в кладбищенских цветах Мы истину постигли.
И мы целуем лепестки И кое в чем клянемся. Нам скажут: что за пустяки,- Мы молча улыбнемся.
Я слышу, как растет трава, Слежу цветка рожденье. И, чувство превратив в слова, Сложу стихотворенье.