Сентябрь

Забывая удачи, вспоминая просчёты, наконец-то оставшись один, извиняющий всех, но никем не прощенный, вдоль притихших бреду осин.

Где-то птаха скулит надсадно и тонко, и такая щемит тоска, будто предал кого, иль обидел ребёнка, или пнул сапогом щенка.

1979