Среди цветов малокровных, Теряющих к осени краски, Пылает поздний шиповник, Шипящий, закатно-красный.
Годные только в силос, Качаясь, как богдыханы, Цветы стоят «безуханны», Как в старину говорилось.
А этот в зеленой куще, Лицом отражая запад, Еще излучает ликующий Высокомерный запах.
Как будто, ничуть не жалея Тебя со всей твоей братией, Сейчас прошла по аллее Женщина в шумном платье.
Запах… Вдыхаю невольно Это холодное пламя… Оно омывает память, Как музыкальные волны.
Давно уже спит в могиле Та женщина в каплях коралла, Что раз назвала меня: «милый» — И больше не повторяла.
Было ли это когда-то? Прошли океаны да рельсы… Но вот шиповник зарделся, Полный ее аромата,
И, алой этой волною Рванувшись ко мне отчаянно, Женщина снова со мною С лаской своей случайной.
1959