Сквозь жизнь ты шел в наглазниках. Пора бы Хоть раз послать их к черту, наконец! Вон, на снегу, приземистою жабой Спит крематорий, — серый, как свинец.
Здесь чинно все: безверье, горесть, вера… Нет ни берез, ни липок, ни куста, И нагота блестящего партера Амбулаторной чистотой чиста.
Пройдет оркестр, казенной медью брызнув… Как бой часов, плывут чредой гроба, И ровный гул подземных механизмов Послушно туп, как нудный труд раба.
А в утешенье кажет колумбарий Сто ниш под мрамор, серые как лед, Где изойдет прогорклым духом гари Погасших «я» оборванный полет.
1944