В шершавом, вкривь подписанном конверте Ему доставлен приговор, и он Искал слова, вещавшие о смерти, К которой был приговорён. Пришли исполнить тот приказ, А он ещё читал, И еле-еле Скупые строчки мимо глаз, Как журавли, цепочками летели. Не так ли он при свете ночника Читал мальчишкой страшные романы, Где смерть восторженно прытка, Как разговор, услышанный с экрана. Он не дошёл ещё до запятой, А почему-то взоры соскользали Со строчки той, до крайности крутой, В которой смерть его определяли. Как можно мыслью вдаль не унестись, Когда глаза, цепляяся за жизнь, Встречают только вскинутое дуло. Но он решил, что это пустяки, И, будто позабыв уже о смерти, Не дочитав томительной строки, Полюбовался краской на конверте И, встав во весь огромный рост, Прошёл, где сосны тихо дремлют. В ту ночь он не увидел звёзд: Они не проникали в землю.
1938