Наскучило уже, да и некстати о знаменитом друге рассуждать. Не проще ль в деревенской благодати бесхитростно писать слова в тетрадь —
при бабочках и при окне открытом, пока темно и дети спать легли… О чем, бишь? Да о друге знаменитом, Свирепей дружбы в мире нет любви.
Весь вечер спор, а вам еще не вдоволь, и все о нем и все в укор ему. Любовь моя — вот мой туманный довод. Я не учена вашему уму.
Когда б досель была я молодая, все б спорила до расцветанья щек. А слава что? Она — молва худая, но это тем, кто славен, не упрек.
О грешной славе рассуждайте сами, а я ленюсь, я молча посижу. Но, чтоб вовек не согласиться с вами, что сделать мне? Я сон вам расскажу.
Зачем он был так грозно вероятен? Тому назад лет пять уже иль шесть приснилось мне, что входит мой приятель и говорит: — Страшись. Дурная весть.
— О нем? — О нем.- И дик и слабоумен стал разум. Сердце прервалось во мне. Вошедший строго возвестил: — Он умер. А ты держись. Иди к его жене.-
Глаза жены серебряного цвета: зрачок ума и сумрак голубой. Во славу знаменитого поэта мой смертный крик вознесся над землей.
Домашние сбежались. Ночь крепчала. Мелькнул сквозняк и погубил свечу. Мой сон прошел, а я еще кричала. Проходит жизнь, а я еще кричу.
О, путь моим необратимым прахом приснюсь себе иль стану наяву — не дай мне бог моих друзей оплакать! Все остальное я переживу.
Что мне до тех, кто правы и сердиты? Он жив — и только. Нет за ним вины. Я воспою его. А вы судите. Вам по ночам другие снятся сны.
1960