Спор

— Счастливы мы, фессалийцы! Чёрное, с розовой пеной, Пахнет нагретой землёй наше густое вино. Хлеб от вина лиловеет. Кусок овечьего сыру, Влажно-солёный, крутой, горную свежесть хранит.

«Крит позабыл ты, хвастун! Мастика хмельнее и слаще: Палуба ходит, скользит, парус сияет, как снег, Пляшут зелёные волны  — и пьяная цепь рулевая, Скрежеща, вдоль бортов ползает ржавой змеёй».