Тихие равнины, Ель, ветла, береза, Северной картины Облачная даль,
Серенькое море, Серенькое небо, Чуется в вас горе, Но и прелесть есть.
Праздничным нарядом Воздух, волны, горы Расцветая садом Облачают юг.
Вечным воскресеньем Там глядит природа, Вечным упоеньем Нежится душа.
Будничные дети Будничной природы. Редко знаем эти Праздничные дни.
День-деньской нам труден, Жизнь не без лишений, Темен кров наш, скуден Наш родной очаг.
Но любовь и ласки Матери, хоть бедной, Детям те же ласки, Та же все любовь.
В рубище убогом Мать — любви сыновней Пред людьми и богом Та же друг и мать.
Чем она убоже, Тем для сердца сына Быть должна дороже, Быть должна святей.
Грех за то злословить Нашу мать-природу, Что нам изготовить Пиршеств не могла.
Здесь родных могилы: Здешними цветами Прах их, сердцу милый, Усыпаем мы.
Не с родного ль поля Нежно мать цветами Украшала, холя, Нашу колыбель?
Все, что сердцу мило, Чем оно страдало, Чем живет и жило, Здесь вся жизнь его.
Струны есть живые В этой тихой песне, Что поет Россия В сумраке своем.
Те родные струны Умиляют душу И в наш возраст юный, И в тени годов;
Им с любовью внемлю, Им я вторю, глядя На родную землю, На родную мать.
1868