То свет, то тень...

То свет, то тень, То ночь в моем окне. Я каждый день Встаю в чужой стране.

В чужую близь, В чужую даль гляжу, В чужую жизнь По лестнице схожу.

Как светлый лик, Влекут в свои врата Чужой язык, Чужая доброта.

Я к ним спешу. Но, полон прошлым всем, Не дохожу И остаюсь ни с чем…

… Но нет во мне Тоски,— наследья книг,— По той стране, Где я вставать привык.

Где слит был я Со всем, где всё — нельзя. Где жизнь моя — Была да вышла вся.

Она свое Твердит мне, лезет в сны. Но нет ее, Как нет и той страны.

Их нет — давно. Они, как сон души, Ушли на дно, Накрылись морем лжи.

И с тех широт Сюда,— смердя, клубясь, Водоворот Несет все ту же грязь.

Я знаю сам: Здесь тоже небо есть. Но умер там И не воскресну здесь.

Зовет труба: Здесь воля всем к лицу. Но там судьба Моя — пришла к концу.

Легла в подзол. Вокруг — одни гробы. … И я ушел. На волю — от судьбы.

То свет, то тень. Я не гнию на дне. Я каждый день Встаю в чужой стране.

Июль-август 1974, Бостон, Бруклайн