Любил он книги, но и грубыми делами Не брезгая, шагал в одном ряду с дельцами. Враги, которым он порой лукаво льстил, За злой язык его преследовать не смели; Любя как эгоист, он женщин не щадил, И женщины пред ним благоговели. Не верил я в его возвышенные цели, Но в нем ещё кипел остаток юных сил И подкупал меня… Как вдруг его сразил Мучительный недуг. — Застав его в постели, Я не узнал его цветущего лица: С него сбежали жизни краски, Оно, как бледное подобье маски Из алебастра, снятой с мертвеца, Не улыбалось… Долго сидя Глядел я и молчал, конец его предвидя. — «Прости», — коснувшись до его руки,
Умирающий
Поделитесь с друзьями стихотворением Якова Петровича Полонского
← Предыдущий стихПолзёт ночная тишина…
Следующий стих →Деревенский сон
Другие стихи Якова Петровича Полонского
Бабушка-ткачиха —
За станком, а внучка
То прядёт, то вскочит,
Словно белоручка…
Говорят, — ленива,
...
Зло, добро, — всё так перемешалось,
Что и зло мне злом уж не казалось,
И в добре не видел я добра…
Проходили дни и вечера, —
Вечера и ночи проходили,
...
Стонет, мечется малютка…
Душно ей, в подушках жарко, —
Вьются тени над светильней
Догоревшего огарка.
Мама спит и, со слезою
...
Неизменною душою
Одарил тебя Творец,
Влюблена ты, — все напрасно! —
Он жених, — всему конец!
Голос чести, — правды голос
...
(У ГРОБА И. С. ТУРГЕНЕВА).
Он не нуждается ни в лаврах, ни в цветах,
И фимиам земли недужной и растленной
Не долетит к тому, кто в страшных глубинах
Вселенной ищет путь к Источнику вселенной.
...