Умирающий

Любил он книги, но и грубыми делами Не брезгая, шагал в одном ряду с дельцами. Враги, которым он порой лукаво льстил, За злой язык его преследовать не смели; Любя как эгоист, он женщин не щадил, И женщины пред ним благоговели. Не верил я в его возвышенные цели, Но в нем ещё кипел остаток юных сил И подкупал меня… Как вдруг его сразил Мучительный недуг. — Застав его в постели, Я не узнал его цветущего лица: С него сбежали жизни краски, Оно, как бледное подобье маски Из алебастра, снятой с мертвеца, Не улыбалось… Долго сидя Глядел я и молчал, конец его предвидя. — «Прости», — коснувшись до его руки,