Я смотрю в витрину антиквария — Там турецкий старый странный пистолет. Рядом шелк, дощечки для гербария, И чайничек, которому сто лет.
Да — я думаю — в день радости Прекраснейшей, — Хорошо взять в руки этот старый пистолет. И во тьме, на дне, на дне ужаснейшем, Радостно смертельно побледнеть.
Зазвонят звонками телефонными, Прибегут, поднимут прежде странный пистолет Запечатают печатями коронными. И останется один поэт.
1914