Я зноя вдыхаю сухой преизбыток, А небо горящего спирта синей. Пустыня лежит, как развернутый свиток, И ждет, чтобы вывел я буквы на ней.
Но как я их выведу? Слов я не знаю, Они еще не заповеданы мне, Свободой вчерашних рабов обжигаю И к Неопалимой веду Купине.
1988