Растет поэмы нежный стебель, Запретный теплится огонь В казарме, где орет фельдфебель И плачет пьяная гармонь.
Где тускло светятся приклады И плавает угарный свет,- Для русской музы — русой Лады — На грязных нарах места нет.
Искусства страшная дорога Ведет к несбыточной мечте, А жизнь — нелепа и убога В своей обидной наготе.
А если сон смежит ресницы — Он явит скорбную судьбу; Все чаще Полежаев снится, Босой, в некрашеном гробу.
И только свет посмертной славы Поэту оставляет мир; Как лист языческой дубравы, Заплещет имя: Велимир.
Не стыдно миру… В смрадном лоне Томится гордость лучших лет, И на скоробленном погоне Желтеет грубый трафарет.
Ну что ж!.. Он к этому привычен, Одним святым трудом дыша. Сочтите — сколько зуботычин Сносила гордая душа.
Пусть, надрывая бранью глотку, Склоняясь к острому плечу, Фельдфебель требует на водку — Грозится отобрать свечу!
1942