Кисть весела, и живопись красна. Твои печали — не ее печали, И о тебе не думает она; Ей — только бы тона не подкачали!
Ей все равно, чье «Утро на причале», Чем «Богоматерь» вправду смущена И заработали или украли Лилового, на крючьях, кабана…
Лишь Гойя цену знает кабану. Лишь Брейгелю натурой не упиться! Но их-то я как раз не в живописцах, А в страстотерпцах горьких помяну:
Ведь ложь они презрели бескорыстно, А истина — совсем не живописна!
На землю падал снег, и кто-то пел о том,
Как жил да был старик с шарманкой и сурком;
Что он вставал чуть свет и шел за песней вслед.
О том, что на земле шарманок больше нет.
...
Не могу расстаться с вами я без боя...
«Песнь о моем Сиде»Искать себе врагов прямых, как солнце юга,
Открытых, царственных — не велика заслуга:
Как можно требовать, дружище, от врага,
Чего не требуют обычно и от друга?
...
Мне кажется порой, что умерли стихии —
Такие, как Земля, Огонь, Вода и Воздух.
А заменили их… какие-то другие —
Из приготовленных на беззаконных звёздах;
Что до сих пор трава, наш друг многовековый,
...
Есть вопиющий быт, есть вещие примеры,
При всей их важности не лезущие в стих.
Закон стиха суров: он ставит нам барьеры
И говорит: «Скачи, но лишь от сих до сих».
Есть клады ценных слез, есть копи, есть пещеры
...
Поэт и слава — нет опасней сплава.
Не в пользу лбам название чела.
И часто, часто — чуть приходит слава —
Уходит то, за что она пришла.
...
