Вещий крик осеннего ветра в поле. Завернувшись в складки одежды темной, Стонет бурный вечер в тоске бездомной, Стонет от боли.
Раздирая тьму, облака, туманы, Простирая алые к Ночи руки, Обнажает Вечер в порыве муки Рдяные раны.
Плачьте, плачьте, плачьте, безумцы-ветры, Над горой, над полем глухим, над пашней… Слышу в голых прутьях, в траве вчерашней Вопли Деметры.
1907