Вид на кладбище. Вид на луг. Вид на море. Зажигается русский Юг на Фаворе, на Босфоре горит маяк, на Утрише. Можжевельник, дельфины, мак. Нувориши, вор на воре. Растут дворцы. На ночь глядя свищет свыше во все концы некий дядя, ни Эолом не назову, ни Бореем — свищет свыше, задул Москву, не жалеем.
Обнаружит иной поэт с перепоя на часовне, которой нет, имя Цоя. Все идет по твоим следам тень Арбата. Голова твоя тут и там виновата. В горле вьющегося стрижа не гитара — звон кладбищенского бомжа, стеклотара. — Выхожу ли, не твой кумир, на дорогу — освежается Божий мир понемногу.
Кто в отчаянии, мой друг, кто в фаворе. Вид на кладбище, вид на луг, а в конце концов все вокруг — вид на море.
Цвет акаций на парусах, шум акаций. Вид на жительство в небесах, может статься. Не подвластен тяжелым снам, свет с востока шарит затемно по волнам — глаз пророка. Наступает и у бомжа перековка. На маячном столпе свежа облицовка. Тень обкуренного бича тает в росах. Свет прожекторного луча — тоже посох.
2005